In Emerson verkörpert sich die reine Hoffnung, in Thoreau der schlicht-ursprüngliche Naturglaube, in Whitman aber die Liebe.

Die nachfolgenden Zeilen sind als Zeugnis dieser großen Liebe im Leben Walt Whitmans zusammengestellt für diejenigen, die ihn noch nicht kennen.

»Seine äußere Erscheinung«, so erzählt Elbert Hubbard,¹ „war die eines zur Reife ausgewachsenen Apoll. Sein baumwollenes kariertes Hemd trug er vom am Halse offen bis zur Brust, und sein Auftreten zeigte etwas so Selbstverständliches und Selbstgenügsames, vor allem Sanftes und Reines, daß man fühlte, er müsse die Kraft eines Riesen haben, ohne sie wie ein Riese zu mißbrauchen. — Whitman nahm fast nie geistige Getränke oder Tabak, denn er brauchte kein trägfließendes Blut in Wallung zu bringen. Ein bedürfnisloser Mensch, aber kein Asket war dieser Einsiedler, der gern unter Menschen ging und statt der Abtötung des Fleisches ein reines, schuldloses Sinnenleben führte, frei von Sündenbewußtsein und ohne Hoffnung auf himmlischen Lohn. Whitman soll in seiner Jugend jenen Ausdruck von Reife, aber im Alter den Abglanz der Jugend in den Gesichtszügen gehabt haben, der häufig ein Kennzeichen ungewöhnlicher Menschen ist. Es offenbart sich in ihnen jene innere Heiterkeit einer ernsten und doch fröhlichen Wissenschaft, von der es bei Nietzsche heißt: „Etlicheaber werden spät jung. Doch spät jung, hält lang jung”.

Mit diesem Eindruck des ganzen Menschen stimmt auch der Bericht von Edmund Gosse überein, der Whitman im Jahre 1884 besuchte: „Der ganze Mensch schien wie der Raum, in dem er war, zur neunten Potenz der Fleckenlosigkeit erhoben, gleichsam sandweiß von Reinheit, wie ein unter der scheuernden Bürste alt gewordener Tannentisch”.

Und Whitmans langjähriger Freund, Dr. Bücke, sagt von ihm: „Seine hohe und wohlgebaute Gestalt, die außergewöhnliche Gesundheit seines Geistes und Körpers, die freien Gesichtszüge und die Anmut seiner Bewegungen und Gebärden verliehen dem Zauber seiner Gegenwart einen Zug ins Große und einen starken Magnetismus .… Die Einfachheit seiner Lebensgewohnheiten und Neigungen, das Breitangelegte und Schöne seines Auftretens, seine Duldsamkeit und Milde, seine immer gleichmäßige Ruhe und Zurückhaltung, die alles umfassende Freundlichkeit und beispiellose Fähigkeit, Zuneigung zu erwecken: das sind untrügliche Beweise seiner vollkommen ausgeglichenen Männlichkeit.”

Dieses Urteil eines hervorragenden Arztes und Leiters einer Heil­anstalt für Geisteskranke scheint um so beachtenswerter, wenn man es  mit den spottlüsternen Äußerungen geistreicher Literaten vergleicht, wie  die des orakelhaften und an unheilbarer Normalomanie erkrankten  Max Nordau,² dessen Behauptung „Verrückt war Whitman ohne jeden  Schatten eines Zweifels” jeden Zweifel an der Geistlosigkeit dieser  Art von Literaturpiraten beseitigen sollte.

Whitman gehört in die Klasse der Überlebensgroßen, die in einem verschwenderischen Übermut der zeugenden Naturfülle entstehen. Seines- gleichen sind die großen Schenkenden, die Geber, die Nicht-Normalen, denn ihre Maße und Maßstäbe kann man mit dem kleinen Einmaleins nicht messen. Beethoven oder Bismarck sind von ähnlichem Kaliber; Whitman zeigt auch manche Züge jenes seltsam eindringlichen Ganzmenschen, Jesus von Nazareth — seine hohe, milde Güte und die heroische Liebe. Und dann das Aufrüttelnde, das Gewaltige seiner Predigt (»denn er predigte gewaltig und nicht wie die Schriftgelehrten« — ); diese kräftige Seite im Charakter Christi ist Ja leider so oft und konventionell ins Empfindsame, beinahe Schmerzlüsterne verzerrt worden, daß wir sein wahres Wesen und Angesicht erst in späteren Heldengestalten, wenn auch mit neuen Zügen, wiederzuerkennen vermögen.
Es ist die Güte des Gehenden, des Erneuerers, gefestigt durch die  Stärke des Willens zum Wohltun und Wirken, die nur von den ganz  reichen Menschen so schrankenlos ausströmen kann, wenn sie Gelegenheit findet, von ihrem Überfluß auszuschütten.

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1. Elbert Hubbard war berühmt für seine umfangreiche Reihe von Künstlerporträts, die alle auf einer Reise zum Haus des jeweiligen Künstlers aufgebaut waren. Das Porträt Walt Whitmans finden Sie in dem Band mit dem Titel Little Journeys to the Homes of American Authors aus dem Jahre 1896.
2. Max Nordau – 1849 — 1923 – war Arzt, Schriftsteller, Politiker und Mitbegründer der Zionistischen Weltorganisation. Schölerman spielt hier auf Nordaus kontroverses Werk Entartung (1892) an.

Deutsch von Alexander Neidhardt.

Einst in mitternächt’ger Stunde,
Als ob lang vergess’ner Kunde
Ich in alten, netten Bänden
Grübelte, das Herze schwer,
Und ich nickend kaum noch wachte,
Plötzlich ich zu hören dachte
Klopfen an der Thür es sachte.
“Ein Besucher ist es, der
Angeklopft!” so sagt’ ich murmelnd,
“Ein Besucher ist es, der
Klopft, – nur dies – und sonst nichts mehr.” –

O mir dünkt noch völlig klar es –
In Decembers Bleiche war es ­–
Sterbend jeder Aschefunken
Malte Geister rings umher;
Heiß ersehnte ich den Morgen,
Denn umsonst strebt’ ich zu borgen
Aus den Büchern Trost für Sorgen
Um Lenore, die nicht mehr;
Um das strahlend holde Mädchen,
So genannt im Engelheer –
Hier einst namenlos so sehr. *)

Und das dunkle, traurig-milde
Rauschen seidnen Vorhangs füllte
Mich mit Schauer, mit phanthast’schem
Grausen, nie gefühlt vorher;
So daß, meines Herzens Schlagen
Zu besänft’gen, ich mit Zagen
Wiederholte: “Anzufragen,
Ob nicht unwillkommen er,
Klopft noch später ein Besucher,
Ob nicht unwillkommen er,
Einlaß wünschen – sonst nichts mehr!”

So mein Herz zur Ruhe bracht’ ich –
Und nich länger zögernd sagt’ ich:
“Monsieur oder Madame – wahrlich,
Um Vergebung bitt’ ich sehr;
Doch die Wahrheit ist, ich wachte
Kaum noch recht, – und so ich dachte,
Da ihr klopftet nur so sachte,
Mich getäuscht hat mein Gehör!”
Drauf die Thüre öffnet’ weit ich –
Ja – mich täuschte mein Gehör –
Nacht war draußen  – sonst nichts mehr!

Tief dann in das Dunkel schauend,
Stand ich lange, staunend, grauend,
Zweifelnd, träumend, wie noch nimmer
Sterblicher gewagt vorher;
Aber Nichts brach’s tiefe Schweigen,
Und das Dunkel gab kein Zeichen;
Nur “Lenore” klang’s im weichen
Flüsterlaute leis daher.
Ich sprach selbst es, und ein Echo
Klang “Lenore!” leise daher  –
Einzig dies  – und sonst nichts mehr!

Mich zurück in’s Zimmer ziehend,
Meine Seele tief erglühend,
Hört’ ich wieder bald ein Pochen,
Etwas lauter, als vorher.
“Sicher, sprach ich, ist es, daß es
An das Fenster klopfte, – lass’ es
Darum mich erforschen, was, –
Schweig’, mein Herz, daß ich erklär’
Dies Geheimnis, nur ’ne kleine
Weile, daß ich es erklär’,
’s ist der Wind  – und sonst nichts mehr!”

Oeffnet’ drauf ich’s Fenstergatter,
Als in’s Zimmer mit Geflatter
Stattlich schritt herein ein Rabe
Aus vergangen Zeiten hehr;
Nicht zum Gruß sich beugt’, noch bog er,
Keinen Augenblick verzog er,
Nein, vornehmer Miene folg er
Ueber meine Thür’, wo er
Saß, auf einer Büst’ der Pallas,
Grad’ ob meiner Thür’ wo er
Saß sich spreizend  – sonst nichts mehr.

Und der nächt’ge Vogel machte,
Daß mein trübes Herze lachte
Ueber’s würdige Decorum
Seiner Mien’, gedankenschwer.
“Ob gestutzt dir, sagt’ ich, immer
Sei der Kamm, bist du doch nimmer
Ater Rab’, gespenstisch grimmer,
Zieh’nd vom nächt’gen Strande her;
Sag’, welch’ stolzen Namen trägst du
Vom Pluton’schen Strande her?”
Sag’, welch’ stolzen Namen trägst du
Vom Pluton’schen Strande her?”
Sprach der Rabe: “Nimmermehr!”

Ob des täpp’schen Vogels war ich,
Sehr erstaunt, als also klar ich
Hört’ ihn sprechen, ob die Antwort
Dunkel auch, bedeutungsleer;
Denn ich mußte mir gestehen,
Wie es wohl noch nie geschehen,
Daß ein Sterblicher gesehen
Solchen Vogel, steift und hehr,
Sitzend auf der Büste über
Seiner Thüre, steif und hehr,
Der geheißen: Nimmermehr!

Doch der Rabe, dort alleine,
Einsam sitzend, sprach das eine
Wort nur, als ob seine Seeele
In dies Wort gegossen wär’;
Weiter Nichts hervor er brachte,
Kein Geräusch’ ’ne Feder machte,
Bis ich, kaum gemurmelt, sagte:
“Andere Freunde floh’n vorher!
Morgen wird er mich verlassen,
Wie mein Hoffen mich vorher!”
Sprach der Rabe: “Nimmermehr!”

Ich erschrak, als war gebrochen
Durch das Wort, so klar gesprochen,
Jetzt die Stille: “Sicher, sagt’ ich,
All sein Vorrath ist’s, den er
Aufgeschnappt bei einem armen
Meister, welchem ohn’ Erbarmen
Unglück folgte, bis des Armen
Lieder mit dem Wort, so schwer,
Schlossen all, und seines Hoffens
Grablied mit dem Wort, so schwer,
Schloß mit: Nimmer-Nimmermehr!

Doch da stets der Rabe machte
Daß mein krankes Herze lachhte,
Alsogleich mit meinem Polster
nach der Thüre macht’ ich Kehr;
Dann auf’s Ksiten nieder sank’ ich,
Träume so an Träume schlang ich,
Und vertiefend mich, dacht’ lang ich,
Was der Vogel ungefähr,
Der gespenst’ge, hagre, grimme
Unglücksvogel ungefähr
Meine, krächzend: Nimmermehr.

Also grübelnd, sinnend lag ich;
Doch kein Wort zum Vogel sprach ich,
Dessen feur’ge Augen brannten
Mir in’s tiefste Herz  – und scher
Von Gedanken, ließ ich neigen
Sich mein Haupt dann auf den weichen
Sammt des Kissens, dass der bleichen
Lampe Schimmer mich nicht stör’,
Auf den Sammt, darauf nicht stör’,
Sie ach, wird doch nimmermehr!

Dann schien süßer Duft zu mengen
Mit der Luft sich, als ob schwängen
Engel ein unsichtbar Rauchfaß,
Deren Fußtritt träte hehr;
“Armer! rief ich, Gott dir wendet
In den Engeln, dir gesendet,
Um Lenore; leer’ drum, leer’
Das Vergessens Trank  – gedenke
Ihrer nimmer, leer’ ihn, leer!”
Sprach der Rabe: “Nimmermehr!”

Du Prophet, sprach’ ich, on’ Zweifel
Dies, ob Engel, oder Teufel.
Sprich, ob der Versucher sandt’ dich,
Ob dich Sturm hat von dem Meer
Einsam, aber ohne Zagen
An dies öde Land verschlagen,
In das Haus des Grams  – und sagen
Sollst  – o gibt es Trost im Gilead?
Sag’s getreu – ich bitt’ dich sehr!”
Sprach der Rabe: “Nimmermehr!”

Du Prophet, sprach ich, ohn’ Zweifel
Dies, ob Engel, oder Teufel,
Bei dem Himmer ob uns, bei dem
Gott, dem geben wir die Ehr’:
Künde dieses Herzens Bangen,
Ob in fernem Reich umfangen
Wird ’ne Maid all sein Verlangen.
Die “Lenore” im Engelheer
Heiß  – sich strahlend holde Mädchen,
So genannt im Engelheer?”
Sprach der Rabe: “Nimmermehr!”

Sei dies Wort des Scheidens Zeichen!
In der Nacht Pluton’schen Reichen
Fort  – zum Sturm, ob Vogel oder
Teufel, schrie ich, fort! und stör’
Meine einsamkeit nicht, – keine
Schwarze Feder, die an deine
Lüg’ gemahn’, laß’ hier, – alleine
Laß’ mich, – von der Büst’, o hör’
Fort mit dir! und deine Krallen
Nimmer aus meiner Brust, o hör!”
Sprach der Rabe: “Nimmermehr!”

Und der Rabe, wankend nimmer,
Sitzt noch immer, sitzt noch immer,
Auf der Pallas weißer Büste
Ueber meiner Thür’; – als wär’
Er ein Dämon, traumbefangen,
Scheint sein Aug’  – und seine langen
Schatten wirft die Lamp’ im bangen
Dämmer an der Wand umher;
Und mein Herz aus diesem Schatten,
Lagernd um mich dicht umher,
Wird sich heben  – Nimmermehr!

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*) Im Original ist auch hier, wie in allen anderen Strophen, der Schlußreim more, nämlich evermore. Im Deutschen gibt es keine Reime mit “mehr” für immer, ewig, – und so wird die einzige Abweichung von der Form nicht zu streng beurtheilt werden. (Alexander Neidhardt)

Aus: Archiv für das Studium der neueren Sprachen und Literaturen
Elfter Jahrgang: Neunter Band (1856)
Braunschweig: George Westermann (1856)  S. 185 ff.

Bildmaterial aus:
William F. Gill, The Life of Edgar Allan Poe (New York: W.J. Middleton, 4. Aufl. 1878)

Edgar Allan Poe, »The Raven« in der Übersetzung von Alexander Neidhardt.